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Licht, Schmerz, Herz

Ach, wo bleibst du doch, mein Licht! Es tauet Gift und regnet Feur, Es schneiet Pflöck und Keulen, Es stürmt und wettert ungeheur, Daß Grüft und Lüfte heulen. Die Hunde, die mehr lesen >>>

Rettendes Land in nur einer

In Begleitung der Passagiere befand sich auch ein Hund, der neben seinem Herrn in den Maschen des Netzes hing. Vom Anbruch des Morgens an hatte der Ballon, den der Wind mehr lesen >>>

Wandern lieb ich für mein

Wandern lieb ich für mein Leben, lebe eben wie ich kann, wollt ich mir auch Mühe geben, paßt es mir doch gar nicht an. Schöne alte Lieder weiß ich, in der Kälte, mehr lesen >>>

Schiffe erringen die L

Du aber standest fest gleich einem Turme; Ein Leuchtturm war dein Kopf mir in dem Sturme, Dein treues Herz war mir ein guter Hafen. Wohl wogt um jenen Hafen mehr lesen >>>

Vertheilung und Vergütung

Der günstige Stand der Finanzen gestattete von 1862 ab eine wesentliche Herabsetzung der Grund-, Gewerbe- und Personal-, sowie der Schlachtsteuer. mehr lesen >>>

Ode an die Dioskuren

Euch begrüß' ich, mächtige Meerbeherrscher! Euch begrüßt mein Lied, Polydeukes, dich und Kastor! Mutvoll euch zum Olymp auf schwingt mehr lesen >>>

Alles nur eine M

Unsinn! ich werde doch meinen Mann kennen? Das sieht ihm ähnlich, ganz ähnlich! Durch die Lüfte reisen! Jetzt wird er gar mehr lesen >>>

Kerl mit kahlem Kopf, grauen

Das Geschäft ging täglich besser. Da verbreitete sich gestern Abend irgendwie das Gerücht, daß ich eine mehr lesen >>>

Macht und Schuld in

Nacht und Schuld - Große Mutter, in deinem Licht werde ich fromm; mein Trotz zerbricht, meine Lippen mehr lesen >>>

Ein Blitz zuckt grell am

Grell am Himmel zuckt ein Blitz und flammt durch alle Wolken und flammt hernieder blendend durch mehr lesen >>>

Der Famulus im Win

Des Winters Stürme tosen wild durch die todte Flur; im Leichentuche ruhet mehr lesen >>>

Wien Hofburg Stephansdom

Busreise nach Wien - 1. Tag Donnerstag 24. März 2016 Gefühlt mitten in mehr lesen >>>

Snurkers Kinners

De Klock sleit acht, nu Kinners, go Nacht. Man gau un man fixen mehr lesen >>>

Frühling, was soll das

Die Begriffe, die man damals mit dem Namen Dichter mehr lesen >>>

Ein Weib erblickt den Ar

Doch sieh! Mit gräßlicher Gebärde Naht nun mehr lesen >>>

Vereidigung auf die

Für das Militär war die Vereidigung mehr lesen >>>

Über Berg und Kluft

Lied, mit Tränen halb mehr lesen >>>

Am Morgen mit Wolken nach

Wolken fliegen mehr lesen >>>

Morgens, der Tag, die Felder

Polizei? mehr lesen >>>

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Das Meer vergisst keine Wahrheit aber es versteckt sie gut vor den Piraten der sieben Meere

Die gesamte Geschichte der Menschheit ist eine Fassade. Nicht die offiziellen Chroniken in den Archiven zeigen die Wahrheit, sondern das absichtlich weggelassene, verbrannt oder in tiefe See beförderte. Irgendwo, in der undurchdringlichen Dunkelheit der Tiefsee, existiert ein anderer Speicher. Er besteht nicht aus Pergament, sondern aus Koralle. Er bewahrt nicht Worte, sondern Gegenstände auf: einen zerbrochenen Dolch, eine blutbefleckte Schärpe, eine Puppe, die einem Kind am letzten Tag seines Lebens gehörte. Dies ist das Archiv der sieben Meere, und es wird von einer Wächterin beschützt, die älter ist als alle Nationen. Wer seine Hallen betritt, findet keine Schatzkarten, sondern die ungeschminkte, oft grausame Seele unserer Spezies. Eine Frau, deren Beruf es war, leere Stellen auf Landkarten zu studieren, stößt auf eine Spur. Keine gewöhnliche Spur aus Gold oder Blut, sondern eine aus Symbolik: eine kreisförmige Anordnung uralter Piratenflaggen. Jede dieser Flaggen, deutet es an, kein bloßes Zeichen der Angst, sondern ein physischer Schlüssel. Ein Schlüssel zu einem Ort, an dem die Geschichten der Besiegten, der Geächteten und Vergessenen für die Ewigkeit konserviert werden. Doch sie ist nicht die Einzige, die dieser Spur folgt. Eine andere, mächtige Gruppe sucht nicht nach Wahrheit, sondern nach Kontrolle. Für sie ist das Archiv die ultimative Waffe, um die Vergangenheit und damit die Zukunft umzuschreiben. Die Jagd führt von den staubigen, nach Moder riechenden Gängen eines Londoner Instituts in die schwüle Stille einer vergessenen Bucht, wo der Sand noch die Asche einer alten Schande birgt. Sie führt auf das offene Meer, wo das Wasser plötzlich seine Farbe ändert und eine unnatürliche, gespenstische Stille einsetzt. Die größte Gefahr lauert jedoch nicht in der Tiefe, sondern an der Oberfläche, in der Gestalt von Männern, die in eleganter Kleidung lächeln und in deren Augen der kalte Glanz absoluter Berechnung liegt. Sie haben bereits die Wächterin gefangen. Sie wissen, dass die Flaggen der Schlüssel sind. Und sie glauben, ihre menschliche Kartographin sei nur ein weiteres Werkzeug, das man benutzen und dann entsorgen kann. Doch was geschieht, wenn das Archiv selbst kein passives Lager, sondern ein lebendiges, reagierendes Wesen ist? Was, wenn es die Absicht dessen spürt, der seine Tore öffnen will? Die letzte Botschaft der Wächterin ist kein Hilferuf, sondern eine Warnung und eine Einladung zugleich. Sie offenbart ein schockierendes Paradox: Um das größte Geheimnis der Welt zu schützen, muss man es verstehen. Um es zu verstehen, muss man bereit sein, alles zu verlieren, was man über Geschichte, Wahrheit und sich selbst zu wissen glaubte. Am Ende steht eine schlichte, entsetzliche Wahl zwischen dem Vergessen der Welt und der Last, ihr echtes Gedächtnis zu werden. Die Wand aus Wasser hebt sich bereits. […] Mehr lesen >>>

Was der Nebel verschluckte, gibt er nie ganz frei

Elyria ist ein Land aus grauem Atem. Hier sind die Täler keine Orte, sondern Zustände, eingehüllt in eine wandelbare, gierige Schwärze, die mehr als nur Sicht frisst. Sie schluckt Pfade, Erinnerungen und jene, die leise genug sind, um vergessen zu werden. Doch in dieser Stille schlägt ein Herz aus Schuld und Pflicht. Ein Mann folgt dem Ruf in die Verschlingung, einem geflüsterten Namen, der nach der einzigen Sache schmeckt, die im Nebel Bestand hat: Wahrheit. Sein Kompass ist die Schuld gegenüber einer Vergangenheit, die er nicht loslassen kann, sein Ziel eine Stadt, die im Dunst wie ein gebrochenes Versprechen liegt. Doch dieser Nebel beherbergt mehr als nur Geister und verlorene Wege. Er ist der Schleier für etwas Systematisches, etwas Kaltes. Während der Reisende sich vorwärts tastet, begleitet vom schweren Atem seines Pferdes, formen sich die Andeutungen zu einem unheilvollen Bild. Es geht nicht um verlorene Schätze oder uralte Flüche. Es geht um Waren. Um Handel. Die Münze dieses Landes ist menschliche Freiheit, geprägt in den dunklen Minen des Nordens und genehmigt von purpurnen Umhängen, die in fernen Marmorhallen flattern. Der Mann, der glaubt, ein Retter zu sein, ist vielleicht nur ein bestelltes Gut, ein weiterer Körper, der in die Berechnung eines unsichtbaren Feindes passt. Sein Weg wurde vielleicht nicht gefunden, sondern geplant. An seiner Seite findet er keinen sanften Führer, sondern eine junge Frau, deren Augen die Landkarte aller Gefahren dieser Welt zu kennen scheinen. Sie trägt ihr Messer nicht als Schmuck, und ihre Wärme liegt nicht in einem Lächeln, sondern in der gnadenlosen Entschlossenheit, mit der sie den Nebel selbst zu bezwingen scheint. Zusammen mit einem alten Krieger, dessen Narben besser sprechen als Worte, wagen sie das Undenkbare: Sie wollen dem System nicht entkommen, sie wollen es an seiner verwundbarsten Stelle bestehlen. Ihr Plan ist nicht von Heldenmut, sondern von verzweifelter Genialität - ein Faustschlag ins Gesicht der Übermacht, bei dem jedes Geräusch, jedes falsche Atmen den Tod bedeutet. Die Jagd beginnt nicht mit Trompeten, sondern mit dem erstickten Schnauben eines Pferdes im Dunkeln. Die Flucht wird zu einem rasenden Konzert über steinernen Flüssen, bei dem das Echo der eigenen Hufe der größte Verräter ist. Sie werden Gejagte in einer Landschaft, die sich gegen sie verschworen hat, verraten vom zurückweichenden Nebel, der sie nackt und bloß der Morgendämmerung übergibt. Es ist ein Wettlauf gegen das Licht und gegen Pfeile, die aus der Dämmerung geboren werden. Doch die größte Frage bleibt im Dunst zurück: Kann man etwas wirklich befreien, das die Dunkelheit schon so lange besitzt? Und was kostet der erste Atemzug in einer Freiheit, die nach Rauch und Angst schmeckt? Die Antwort liegt im letzten, atemlosen Hufschlag, bevor der Wald sie verschlingt - und in der Stille, die folgt. […] Mehr lesen >>>

Wenn eisiger Atmen die Welt der Geometrie erstickt und Sand wie ein rostiges Schwert im festem Griff die Seele spaltet.

Die Küste empfängt ihre Besucher nicht mit dem vertrauten Rhythmus der Brandung, sondern mit einer Stille, die so massiv ist, dass sie das Gehör wie eine physische Last bedrückt. Zwischen den gebeugten Kiefern und den bleichen Dünen von Nerthus Strand scheint die Zeit in einem unheimlichen Vakuum gefangen zu sein. Die Luft ist gesättigt von einem schweren, fremdartigen Aroma, das an vergessene Keller und das langsame Verlöschen organischer Materie erinnert. Es ist ein Ort, der nach dem Gesetz der Isolation funktioniert, weit weg von den flimmernden Bildschirmen und dem rastlosen Summen der Zivilisation. Hierher flieht ein Geist, der nach Heilung sucht, nur um festzustellen, dass die Natur selbst beschlossen hat, ihre Maske fallen zu lassen. Was geschieht, wenn die flüssige Freiheit des Ozeans einer unnachgiebigen, metallischen Starrheit weicht? Der Horizont ist keine Verheißung mehr, sondern eine scharfe Kante aus stumpfem Zink, die das Ende jeder Vorstellung markiert. Der Sand schluckt jedes Geräusch, als würde er Zeuge eines Verbrechens, für das es keine Worte gibt. Werden hier die Naturgesetze lediglich gebeugt, oder blicken wir in das kalte Auge einer neuen, unerbittlichen Ordnung? In dieser Einöde offenbart sich ein dunkles Band aus ledrigem Tang, das wie eine Grenze zwischen dem Gestern und dem Unbegreiflichen liegt. Es ist eine Schwelle, die nicht überschritten werden will, und doch zieht sie den Betrachter mit der Schwerkraft des Unausweichlichen in ihren Bann. Die Motivation ist längst keine Flucht mehr, sondern der verzweifelte Versuch, die Textur der Wirklichkeit zu begreifen. Wenn das Herz gegen die Rippen schlägt wie ein gefangener Vogel, sucht die Hand nach einem Anker - nach der rauen Ehrlichkeit verwitterten Holzes, das als letztes Relikt einer lebendigen Vergangenheit in die graue Leere ragt. Doch die Kälte, die von der erstarrten Fläche ausgeht, saugt jede Wärme aus dem Fleisch. Ist diese Lähmung eine Krankheit der Umgebung oder ein Spiegelbild des inneren Verfalls? Die Fragen hallen im Kopf wider, ohne ein Echo in der stummen Weite zu finden. Jeder Schritt tiefer in dieses Szenario führt weg von der Logik und hinein in ein resonanzloses Nichts. Wenn das letzte Vibrieren der Welt in einem monotonen Wiegenlied ausklingt, bleibt nur die eine, furchtbare Gewissheit: Manchmal ist das Ende nicht laut und gewaltig, sondern schleichend, glatt und vollkommen unbewegt. Und während die Finger den letzten Splitter fester Materie umklammern, stellt sich die Frage, ob man selbst noch Teil der Geschichte ist, oder bereits ein Element im Protokoll der allgemeinen Erstarrung. […] Mehr lesen >>>

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Was der Nebel verschluckte, gibt er nie ganz frei

Wenn eisiger Atmen die Welt der Geometrie erstickt und Sand wie ein rostiges Schwert im festem Griff die Seele spaltet.

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